ele tinha uma arma

27Mar08

e eu o vi guardá-la na cintura apõs desrosquear cuidadosamente o silenciador da pistola protegendo a mão com uma toalhinha encardida.
não senti medo. ao menos não naquele momento. e saí como se nada tivesse visto, embora imaginar o que aquele homem teria feito me embrulhasse o estômago
acho que ele não me viu…
não, ele não me viu.

desci as escadas distraída, ainda refazendo mentalmente a cena que acabara de ver;
as silhuetas escuras dos móveis recortadas contra as cortinas de veludo do teatro, o homem alto, de jaqueta, e a pistola que ele acabara de usar.

sentei no balcão do café ainda meio entorpecida, mas já me questionando moralmente sobre a atitude tomada. eis que o vejo sentado próximo a mim, no balcão.

Sorri para ele e me surpreendi com meu próprio cinismo ao me pegar perguntando a ele “não quis ver a peça?”
ele respondeu com um vago meneio de cabeça. hesitou. e quando eu já hávia desistido, ele disse em voz rouca que não falava português. Querendo ser gentil, perguntei a ele se queria alguma coisa do café, que eu poderia pedir à mocinha que atendia

umas poucas palavras, seguidas de longos minutos de silêncio
e eu não me sentia, de maneira alguma, impelida a falar por mim e pelo silêncio dele
tive vontade de abraçá-lo e me senti mal por isso… Mal por tê-lo visto cometer um crime e ter me mantido calada, por sentir empatia e até certa atração por ele… e por me censurar tanto mas apenas me deixar levar.

Amanhecia.
deitei a cabeça em seu ombro e ele fez um afago tímido nas costas da minha mão. foi então que me dei conta de que ainda não sabia seu nome… mas já não importava.
quando saí de casa naquela noite jamais imaginaria testemunhar pela primeira vez um assassinato, filar cigarros do assassino, e, menos ainda, estar ali, deitada em seu ombro no banco traseiro de um táxi.

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